Nomada Q : poesía

poesía

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Para su ultima pieza audiovisual el colectivo de diseñadores de bicicletas urbanas Dosnoventa con sede en Barcelona recurren a la literatura, para expresar lo que sienten por la bicicleta como usuarios y como diseñadores.

El extracto literario seleccionado es un fragmento de una obra del escritor perteneciente a la generación beat Jack Kerouac. Filmado en colaboración con la marca de moda Lacoste L!VE.

De la dirección se ha encargado Sergi Castella (que ya realizara su video DSNV RUN NYC, con el que compartian su aventura americana). Para la filmación de We were never born, en vez de las calles numeradas de New York, escorgieron diferentes localizaciones donde el paisaje montañoso combinado con la bicicleta.

Creando una atmósfera donde la sensación de espacio y libertad se percibe en cada fotograma de spot, el cual podéis ver en el siguiente enlace pulsando AQUI. La producción sirve para promocionar la apertura de su nuevo espacio comercial en el número 5 de la calle Bocabella de la ciudad condal. Donde los clientes podrán adquirir los productos de Dosnoventa además de la linea de moda que ha confeccionado Lacoste en exclusiva para ellos.

Tengo muchas cosas que enseñarte ahora, en caso de que no nos encontremos, sobre el mensaje que me fue transmitido bajo un pino en Carolina del Norte, una fría noche de luna de invierno. Decía que Nunca Nada Aconteció, así que no te preocupes. Es todo como un sueño. Todo es éxtasis, por dentro. Nosotros simplemente no lo sabemos debido a nuestras mentes pensantes. Pero en nuestra verdadera esencia mental se sabe que todo está bien por siempre, por siempre y para siempre. Cierra los ojos, relaja las manos y las puntas de tus nervios, deja de respirar por 3 segundos, escucha el silencio dentro de la ilusión del mundo, y recordarás la lección que olvidaste, que se te enseñó en la inmensa y suave nube Vía Láctea hace mucho tiempo, hace innumerables mundos y ni siquiera del todo: Es todo una Gran Cosa despierta. Yo la llamo la eternidad dorada. Es perfecta. Nunca nacimos realmente, nunca moriremos realmente.

Carta de Jack Kerouac a Edie Parker. Enero de 1952.

En la serie de intervenciones urbanas The Ceramic Speaks in the Street se da un paso mas en la utilización de elementos del espacio publico, para manifestar ideas a través del arte urbano. En este caso la artista rusa Daria Makarenko talla en fragmentos de piedras o cerámicas frases alusivas al entorno o a su estado de animo en ese momento, incrustandolos en grietas y hendiduras de muros y acera que se encuentran en los alrededores de la ciudad de Estocolmo.

En esencia ha sustituido de una manera creativa y filosófica, los ladrillos y las piedras que faltan en las paredes y pavimentos, de tal manera que casi se funden con su entorno, ajustándose ligeramente para ofrecer declaraciones como por ejemplo. "El silencio también lleva un mensaje sin necesidad de romperlo".

Ama tu ritmo y ritma tus acciones
bajo su ley, así como tus versos;
eres un universo de universos
y tu alma una fuente de canciones.

La celeste unidad que presupones
hará brotar en ti mundos diversos,
y al resonar tus números dispersos
pitagoriza en tus constelaciones.

Escucha la retórica divina
del pájaro, del aire y la nocturna
irradiación geométrica adivina;

mata la indiferencia taciturna
y engarza perla y perla cristalina
en donde la verdad vuelca su urna.

Mucha locura es la mas divina sensatez

Para un ojo sagaz

Mucha sensatez .-es la mas absoluta locura-.

La mayoría

En esto, como en Todo, prevalece

Asiente .-y estarás cuerdo-.

Objeta .-e inmediatamente eres peligroso-.

Y seras encadenado.

Filmado en localizacion de Nepal, Canadá, India, China, Estados Unidos e Indonesia. Nomadism es el ultimo trabajo en timelapse realizado por Returning to Nomadism, como en otros trabajos su director de fotografía Mellway Marty opta por el blanco y negro para la copia original, para brindarnos un recorrido visual inspirado en los versos del poeta Lord Byron, narrados por Tom O'Bedlam de forma grandilocuente, aunque si quieres tener una experiencia completa, te recomiendo que lo visiones en color, para apreciar toda la intensidad de sus imagenes, de las que podéis ver una muestra en su blog.

"cundiendo en el hígado de la posibilidad.
Cada palabra es un adn trashumante
Abro la puerta y la maleta desaparece
convirtiéndose en caballete de cirugía
confesionario cromosomático, embozado de noche sin clausura, ni precepto.
En el precipicio de una cruz. muy al sur"

(fragmento)

Si quieres leerla completa pulsa aquí

Yo sé que es vida esto que se mueve
entre estas venas rotas y cansadas.
No hay célula que tienda a resistirse.
No quiero ser inmune a nadie, a nada.

Yo sé, porque me duele cuando escribo,
que Amparitxu se acuerda de Celaya.
La poesía es un arma cargada de mercurio,
a casi todo el mundo se le escapa.
Y no sé por qué insisto en estos tiempos,
se nos van los poetas en silencio,
y luego el homenaje-navajada.

Hago trenzas de versos, me despeino.
Cuando se hace un milagro hay que dar caña.
Yo sé que es vida esto que se mueve
entre estas venas rotas y cansadas.
La poesía es un arma cargada de mercurio,
-hay una minoría que la atrapa-.
Los demás que se apañen con la nómina,
con el vídeo, la coca, o la esperanza.

Qué difícil es ver
a humanos caminando satisfechos;
casi tanto como es
alcanzar con palabras el silencio.

Tocó con sus palabras
los hilos de otros mundos.
El tiempo y el olvido
ya lo han dejado mudo.

Palabras como gotas
de lluvia en la laguna
que se juntan por miles
y no encuentras ninguna.

Cuando el silencio toma
de repente el asiento
es como si callaran
los motores del tiempo.

En contra de su ser
la soledad en que cree.

Toda ella deshabitada
peste
que la nostalgia traduce en distancia.

Regresa a sus montañas
recobrada
de origen
y de abismo.

En su contra
la cólera que se propaga
por el linaje del alma.
Llega
erguida a su falta.

Estatua de Ode to Joy en el jardín de Luxemburgo

La alegría, ¿qué dice, qué persigue?,
¿por qué y cómo se acerca al corazón del hombre?
Nos habla, intenta hablarnos,
porque en su esencia pura y misteriosa,
junto a las más hermosas melodías,
alberga todas, todas las palabras
como semilla o polen
e incesante nos da ciento por uno.
A cada ser humano se dirige
en su lenguaje propio;
sabe bien el idioma de cualquiera
que abra el oído y deje que penetren
por allí sus canciones
hasta las lobregueces irredentas
y ateridas del alma.

En cuántas ocasiones me he visto en la desdicha
por negarme a escuchar lo que sus labios
inequívocamente pretendían decirme.
Qué confundido estaba.
La juventud ofusca y con frecuencia mueve
de incomprensible modo a quien la ostenta
hacia el dolor y la melancolía,
la oscuridad y la perplejidad.
No distinguía el hombre que yo he sido
ni entre el negro y el blanco;
lo que en la gracia crece y fulge y salva,
de lo que enturbia el ojo.

Pero ya no me engaño, y te discierno,
suave o vibrante, arrebatada o dulce,
irresistible y mágica alegría.
Nací para la luz, con buena estrella.
Y aunque me hayas faltado tantas veces,
aunque un día me faltes,
desde la fe y el sueño
te proclamo señora de mi vida,
de mi casa y los míos,
la más cierta verdad de las verdades.
Y sabiendo de ti tan sin ninguna duda,
tan desde luego y siempre,
afirmo emocionado y entregado:
«Lo que dispongas quiero, digo, soy».

Extraído de su ultimo poemario Sueño del origen editado por TusQuest

No hay existencia posible para lo que no existe,
ni puede cesar de existir lo que existe...
Estos cuerpos que ves aquí,
frágiles y sujetos a la disolución,
no son otra cosa que envolturas
de lo Eterno, indestructible e inconmensurable,
que habita en cada uno de ellos.
Por lo tanto, resuélvete a combatir.

Bhagavad Gita

Sometimes,

Willing to be part

Of the crowd,

He walks among them.

He knows he has forgotten

Something,

But what?

As they advance,

Ghostlike,

He remembers:

The thought occurs to him

That each of them is pretending.

Pretending to be together

When he is all alone.

Wandering exactly

Where the Lonesomeness lies.

Straight away, he runs,

Hundreds, thousands follow,

And now comes this awaited chaos.

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pié derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de los nadies, los dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no profesan religiones, sino supersticiones.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

El miedo a convertirse en un problema para otros le hizo tomar distancia de ellos. Entonces se volvió un problema para sí mismo.

Libros que se vuelven contra él y le cortan en dos. Así es como ha engendrado su prole.

Dicen de él que es bilingüe. Tiene un idioma para hablar y otro para guardar silencio.

Le alaban y ovacionan por abrir nuevas sendas, dicen, pero él sólo quería no pasar por ciertos cruces de caminos.

PERROS EN LA PLAYA

“Solamente sé que los caminos
de retorno están cerrados”
Celso Emilio Ferreiro
Sin que nadie nos diese una explicación,
observamos que el horizonte ya no huía,
las dádivas de cada día quedaban prisioneras
en el recinto del amor, se dormían,
y entre las manos, como una naranja violeta,
sus muslos nos sorprendieron, deslizándonos,
cogidos del vértigo en ruinas,
del amor a la desesperanza.
Siempre creímos que habíamos ganado
la batalla de qué era la verdad,
pero la hambruna nos dice que perdimos
al decidir quien la administraba.
Fue como cuando, atentos a lo que nos dicen,
olvidamos lo que callan, o las palabras ausentes
que ordenan las instancias del universo y del barrio.
Algunos, los más valientes, conjuraron los poderes
para evitar las prohibiciones
y a despecho de la rabia,
fuimos nómadas en nuestra tierra,
fugitivos de nuestra casa.
Vaciaron el significado y nos dejaron
la rutina de la palabra que nos precede.
Limpiamos con miel y aceite las huellas,
pero quedan las alucinaciones y el llanto,
todo lo que llega desde donde los muertos
guardan la memoria y alimentan el futuro.
Aun así, hemos sobrevivido,
fue suficiente unir la sonrisa y el almendro,
la palma y el alacrán, la luz y la mirada
y tantas cosas que nacen al nombrarlas,
la suave mesura del código babélico,
la nota musical que nos convocó,
el conjuro de las sílabas del desierto,
el eterno abrazo de los vivos y los muertos,
la estación lila donde vive el poema y el recuerdo,
y la redención del orden que nace del caos.

José Garés Crespo

No llenes el foso de cocodrilos,
no lo hagas, bésame,
yo luego no podré tirarme de cabeza
y todo terminará como siempre
sin haber empezado.
Llévate mi vida, deja en paz mi pelo,
lleva todo lo que tengo, nunca encontrarás
el nudo oculto de mi cabeza, no me des
la lata más, no me dejes un regalo
ni quieras beberte mi copa, llévate
mi vida
y no me mires más.

Sólo bucea,
clava el arpón en tu presa,
afina y discierne
porque ya no eres joven.

De "De mí haré una estatua ecuestre" 1997

Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.

Vago... e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.

Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Sé cuál es su misión y no la olvidaré;
que nadie la olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de par en par las puertas a la energía original de la naturaleza
desenfrenada.

Versión de León Felipe

He atentado contra todo y de nada ha servido.
He aceptado todo y tampoco ha servido.
Dijiste: Volar,
y volé más alto que las nubes.
Morir,
y me hundía las manos en el vientre
para arrancarme el corazón.
Después alguien murmuraría:
Hubiese sido mejor de otra manera.
La belleza
en el centro de la belleza
esperaba tranquilamente,
grandes amores,
tibias locuras de verdad.
Pieles maltratadas, para que el amor
tenga un destino de luz apagándose.
Caminos de vida cortados para siempre.
Atolondradas cadenas golpeándonos el rostro,
atardeceres donde la justicia nos condena.
Noches enteras donde la fiebre,
es el amor,
y simples pensamientos,
la locura.
Tiempos donde la vida
no entraba en la mirada
tiempos de la famosa soledad.
Interminables caminatas por mi cuerpo
como si mi cuerpo fuera el universo.
Celeste y sombrío.
Luminosos soles
encandilados por su propia belleza
y los interminables astros negros
embrutecidos de dolor.

Miguel Oscar Menassa

Canción de los espías cultos en el momento de envejecer

Mi vida a cambio de dos o tres cerillas.
Mi vida a cambio de sorbos de cognac.
Mi vida a cambio de dos o tres colillas.
Mi vida a cambio de este cul-de-sac.
Mi vida a cambio de litros de bencina.
Mi vida a cambio del cónico coral.
Mi vida a cambio del tul de muselina.
Mi vida a cambio de códices de cal.
Mi vida a cambio de luces opalinas.
Mi vida a cambio del cúfico cristal.
Mi vida a cambio de sienes serpentinas.
Mi vida a cambio del fuego en un portal.
Mi vida a cambio de túneles de mina.
Mi vida a cambio de cámaras de gas.
Mi vida a cambio del zinc de una bocina.
Mi vida a cambio del dado de este as.
Mi vida a cambio de nieve derretida.
Mi vida a cambio del ritmo de un compás.
Mi vida a cambio de carne atardecida.
Mi vida a cambio del cine al que tú vas.
Mi vida es esta cifra de la vida.
Mi vida es esta clave y este imán.
Mi vida es la pistola y es la herida
abierta por la ley de un alacrán.
Mi vida es recorrer las avenidas,
pasar por las fronteras como sal
disuelta en las mareas y crecidas
sin que una gota sienta el temporal.
Mi vida es un andar por las esquinas
y en los pasos de cebra atravesar
un semáforo rojo entre bocinas
y uno a uno los coches sortear.
Mi vida son el metro y el tranvía,
y el avión y el tren y el huracán:
son el paso a nivel sin guardavía
y el lapilli que lanza su volcán.
Mi vida es la partida de la luna
al póker de las lenguas y el disfraz
de todas las vocales y de alguna
consonante compuesta por el caz
de la garganta y de la galante
fonemática suma artificial
que los peligros ponen cimbreante
como un tallo de tersura vegetal.

Mi vida de después es la de antes.
Mi vida son el mapa, el telefax,
el télex, la pistola y el vibrante
telegrama enviado por las FAS.

Ahora que no haya nadie aquí delante,
ahora que me hago viejo nada más,
quiero tallar aquí como un diamante
este informe unívoco y cambiante
cifrado en una copa de cognac.
El parte de mi vida sí con arte.
El arte de mi vida en el compás
del tiempo que me parte cuando parte
de mi vida en el dado no es el as.
Mi vida es la película de Marte
que ponen en el cine al que tú vas.
Mi vida es el punto del que parte
la ácida nada que deja el aguarrás.

Hoy quiero recordar sólo el diamante.
Hoy quiero recordar sólo el final
de la mano que escribe con un guante
la plenitud total de aquel instante
borrado por la aurora boreal.
Que sus manos me digan el cuadrante;
el azimut, el cenit, el dial
del punto fijo e inmóvil con que Dante
pintó el tiempo en forma de sextante
el mismo día en que cumplió mi edad.
Quiero creer que soy aquel instante
que pintaba un poeta medieval.
Quiero creer que soy la consonante
estrofa de la aurora boreal.

Ahora que la sangre forma parte
de la bala que veo bajo el chal
y la camisa me tiñe con el arte
de la flor que se extiende por mi ojal
quiero decir el mudo teorema
mi vida cifrada en el poema
del espía que expía su final.

De "Música de agua" 1983

NOCTURNA ECUACIÓN

Como negro búho
disuelto en la oscuridad,
observo deslizarse la tierra en el espacio
milimétricamente
bajo el cielo lunar.

Siento cómo arrastra mi vida hacia delante,
trigonométricamente,
entre una inmensidad de planetas encendidos,
que vuelan sobre el bosque donde vivo,
según matemático azar.

Todo palpita nocturnamente
con su propio ritmo y dirección.
Fluye la materia,
abriendo sus electrónicos nudos,
volviéndose sueño y consciencia,
respiración.

Testigo de mi instante
en esta encrucijada de microscópicos circuitos,
siento que me reconozco y soy.
Observo mi paisaje interior
y lo identifico como mío.

Observo deslizarse la tierra en el espacio.
Late la oscuridad y tengo miedo,
disuelto como estoy
en lo más negro y ciego.

Pero justamente por allí,
exactamente cada día,

nace el sol.